Люблю коварным быть, распущенным, но только лишь словами – и предложить игру, как дети мило говорят,
В четыре ляжки с вами…
Кто скажет, из какого – тут блёклый эвфемизм – растут стихи,
не ведая стыда?
И, статься, устыжусь тогда.
За вирши, что так нравственно глухи!
А вдруг взрастёт в условиях стерильных –
ведь ода, пишется из помыслов благих
– чистейшим провидением стих,
а не трюизмов сбором пыльных?
Оставим «СОР» для шампиньонов,
А свой пахучий дуриан,
Взрастим на гидропонике с лосьоном?
Вопросов строй оставлю без ответа –
На суд, оставив мнений света…