Мальчишник-2.


Люблю коварным быть, распущенным, но только лишь словами – и предложить игру, как дети мило говорят,

В четыре ляжки с вами…

 

Кто скажет, из какого – тут блёклый эвфемизм – растут стихи,

не ведая стыда?

 И, статься, устыжусь тогда.

За вирши, что так нравственно глухи!

 

 А вдруг взрастёт в условиях стерильных –

ведь ода, пишется из помыслов благих

 – чистейшим провидением стих,

 а не трюизмов сбором пыльных?

 

 Оставим «СОР» для шампиньонов,

А свой пахучий дуриан,

Взрастим на гидропонике с лосьоном?

 

Вопросов строй оставлю без ответа –

На суд, оставив мнений света…